Um Homem no Espelho

 A escara do tempo. 

 Algumas décadas de hemostasia, colágeno em exercício. 

 Sobre a pele, marcas do que não se foi, ao redor do mesmo olhar de sempre. 

 Ele em fase de depuração ampla, geral e irrestrita, anistiando a si mesmo. 

 Jogou todas as culpas fora, ficou tão leve quanto pensamentos de algodão. 

 Um processo delicado, 

 envolvendo procedimentos de várias naturezas artificiosas que rondam a humana. 

 Papel de todos, alguns chamam isso de dever. 

 O grão-mistério, é saber colocar em prática tal aprendizado, 

 sem que o tempo se faça de corrente, obstáculo. 

 Ele decidiu, foi e não mais voltou. 

 Tem algumas coisas em seu bagageiro. 

 Retratos do passado, instrumentos do presente e absolutamente nada para o futuro. 

 Pretende construir lá, as coisas novas que imaginou aqui. 

 Sorriso escondido atrás do desamor, fazia aparecer só a metade quando se iludia. 

 A ilusão é uma infância prolongada, ele concluiu uma vez. 

 Só mesmo os ingênuos acreditam na felicidade plena. 

 Pois se fosse plena, eles nem precisariam acreditar, ou ter referenciais de fé. 

 Um arco-reflexo, indicava reconhecimento de saúde. 

 Veículo apropriado para fazer da próxima segunda-feira, um anteparo humano. 

 Chega de vidros de areia, castelos de areia, mulheres de areia. 

 Ele quer é andar sobre a areia. 

 Andar descalço. 

 E se ainda houver um rastro de pegadas femininas pelo caminho, que ele não vá atrás. 

 Que ele continue fazendo daquele sentido, o seu caminho interno, um destino bem cumprido. 

 Ele nunca foi dado a espelhos. 

 Sempre houveram vazios ao redor de sua imagem. 

 Estefano não precisa ver para crer: 
 ele nunca deixou de sentir isso...