Uma pequena ‘graaande’ ilha, perdida no ‘oceanno’
‘immensurável’, ismo da capital. Nadei sobre o mármore escurecido, gannhei terra
com os pés, bebbi letras pela boca. A ‘livvraria’. Porto ‘seghuro’ dos seres marinhos
como eu, que não veem sentido na imensidão do mar se não houver uma ilha, mesmo
que desconhecida, inacessível ou inimaginável. Deve haver uma ilha, pensemos
todos assim, é melhor até para respirar. Precisamos de força, descanso, e novos
tipos de água, líquidos, de substantivos ‘caetaneais’. Ah, um lugar à sombra.
Fiz da poltrona uma rede, luminárias de sóis e dos meus óculos a ‘mentte’ em evolução. Estudantes
circulavam ao redor afogados em "seus" ‘smartphones’, prendendo seus dedos na
perpendicular atravessada dos cristais da obsolescência, desviando seus olhos
da vida que passa despercebida e horizontalmente à sua frente boiando nas prateleiras, naufragando assim chances de aprendizado real: nova juventude, transviada por aquisição,
pós-moderna que dói futuros. O livro, universo aberto que me expande na direção do infinito
improvável. Tantas outras palavras, que eu me exagerei nas minhas consonantais. Poesias conduzindo-me à sensações indescritíveis, espaciais,
cósmicas, ‘transcendental-ismo’. Um ato que vira sensação que traz emoção que
enche os olhos de lágrimas suicidas no parapeito das minhas corajosas pálpebras. Seriam
lágrimas aqualoucas? Depressivas ou infelizes de lascar mandioca? Nada
disso...mundo imediatista que aborta verdades nas primeiras e não reflexivas
impressões. E várias, e centenas de poesias desfilando naquele céu de gala da minha
consciência. Saí do chão, flutuei, peguei carona num vento alísio e antes de chegar no
Equador, pulei em Pernambuco. O Poeta tinha escrito sobre rever os arrecifes,
que protegem belezas da existência nacional. Uma hora e meia, fiz-me tubarão devorando quase trezentas páginas de alimento, "sangue" por toda parte em todos os capítulos, guiei-me pelo aroma de um novo tempo. Tudo isso só para dizer que POETAS
NÃO SÃO ESCRITORES: ELES SÃO AGRICULTORES DA ALMA...que sede de viver. Que sede
de um Amor. Que sede de tomar goles e mais goles de vida numa boa viagem...
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