Seção SAMBAQUI

É preciso morrer

Apenas um pouco

De tanta coisa que falece em volta

Que a tão vida aqui dentro, descombina

Não harmoniza o suficiente

Para impedir efeitos lá de fora

Inflando um balão no peito

Oprimindo o coração esquerdo

A mente que resiste

Quase vegetativa entre os animais...

Em casa de solidão

Música é multidão

Poesia, falatório

E o silêncio,

Uma prece para deus nenhum...

Alguém disse em voz baixa

Que o homem busca o seu isolamento

Sua experiência,

    a estrada que leva a isso

Ou por vontade própria,

Ou por desesperança

Jamais por causa do destino

Esse implacável sentido

Que não ousamos transformar...

Não admito obituários

Se não integrei listas em vida,

Que por ética,

    se permaneça a indiferença...

Um tempinho

Cerca de algumas horas

Para poder me despedir conforme

Com os recados que ainda não couberam...

Brinco com ela,

    a morte

Jogando palavras em seu colo

Sob vestais aparentes

A púrpura que não beijo...

Grande irmão

Grande para os seus

Faça-me pequeno favor

Levando minhas cinzas até o mar

Sempre lembrando

De que não precisamos chorar

Por quem nunca nos deu alegria...

De inicio,

    pensei em três

Mas a morte pede mais

Um infinito de poesia

Compatível à sua natureza..

Perdi a conta

De quantos velórios eu não fui

De toda aquela gente que ainda não morreu

Mas que há muito me matou...

Um lapso mental

Resgatar um amor

Mas já vem a consciência

Instantânea

Lembrando a frieza

Dos cadáveres relacionais...

O assassino em mim

Não comete crimes

Apenas mata-me aos poucos

E ninguém tem notícia...

Cada dia

Uma sobrevida

A ser comemorada

Em notívaga avenida.

Sentado

Velho já na meia-idade

Perdeu para o tempo

Que contava ter voado..

Digo que é demorado

O intervalo que oferecem

Somos nós quem padece

Por ignorarmos a Física...

Nas redes sociais,

Centenas de amigos

Na espaçosa capela,

Somente os amigos..

Ela nem chegou perto do caixão

Seus óculos escuros,

Lentes enormes disfarçaram

Todo o reverso

Da secura que sempre manteve por ele...

Meus livros

Irão para algum lugar

Talvez uma fogueira ungida

Com este bruxo que desistiu de namorar...


- Ele morreu.
- Quem era ele?
- Alguém que te amou...

Ei!

Vire-se!

A vida está por dentro!