Chão de Letras

A vagabunda personalidade que atingiu a minha fase anterior de textos,

mostra sua caquética agonia nesses novos tempos de velha poesia.
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Já voltei nas Alagoas

Mas como retornar a Pernambuco,

Se ainda nem fui à Bahia?

Violões quietos

Pó sobre os tampos

Nas cordas do braço

Pó sobre a casa toda

Porque não tem música

Não tem abraço..

Outra madrugada

Cortada no terço antes da meia-noite

Despertando como se fosse às seis

Uma banana para vocês e volto

A escrever ideias sem jerico

Só sei que ainda fico

Sozinho a perambular

Atrás de palavras maiores

Dias melhores

Que me respondessem a vida

Ao menos até os 62..

O ácido, úrico

Resto cítrico da alimentação errada

Acumula na articulação certa

Dor surda

Que emudece a mão

Sufoca o polegar opositor

Chamam de gota

E este palhaço,

    ainda longe do oceano..

Não procuro

Quero sossego

Não me envolvo

Quero desapego

Se eu peguei

Foi porção animal

Comum no meio social

Do qual me distancio

Enjoei do cio

Que remete ao rural..

Poesia que morreu

Ressuscito-lhe

E digo que ainda está utente

Curando pelas mãos da gente

Estes alucinados que não se cuidam

Evitam remédios

Para de novo combalir

E morrer

E ressuscitar...

Na casa triste

Nem formigas nem baratas

Apenas duas lesmas

Que no banheiro pensavam habitar

Até que o seu macrocosmo

Mandou-as pelo vaso

Morte rápida e desgraçada

Para quem demorou tanto a chegar..

Obrigado,

    não como fígado

Tiro ferro de outro lugar

Que nem sei

Pois não me olho no espelho

Para comprovar anemia

Fico na dúvida

Que o dissabor não me traz

É com o aço em demasia

Dos silêncios das vozes

E da ausência da companhia

Metal suficiente

Para a harmonia imaginar...

Quanto mais me diferencio

Mais me encontro

Identifico-me como ser

Ainda humano

E por isso insistente

Na própria busca

Mesmo que eu esteja longe

No meio do nada

Encontrar-me em definitivo

E não apenas os pedaços de mim

Na cidade espalhados

Igual aos outros,

    despedaçados

    sem saber onde estariam
    se fossem totais...

vou dormir

fingir que é bela a vida,

que a bela também dorme,

e que amanhã

acordaremos juntos

dessa ignorância chamada insônia

desse pesadelo chamado distância...

Não sou eu quem escreve

É sempre assim

Dessa vez,

    Foi um bosta

Que passou perto de mim

Pedi a ele uma música

E ele só falou merda...

Kadija.

Dispenso essa berinjela

Afaste de mim esse grão de bico

Nem pense em coalhada

Quero meu quibe cru

Não quero seus pelos,

Quero seu cu..

Isso não é poesia

É agonia pela falta de inspiração

Poluição do ar

De mente e coração

Demência
Haja paciência
    e muita água mineral...