Sessão Hardy sem Lippy

Tinha pó de café sobre a mesa escura, 

    o pano branco revelou.. 

Havia mágoa naquele semblante retraído, 

    a lágrima não escondeu... 

Meus cadernos 

E demais tantas folhas soltas 

Baú simbólico 

Onde guardo o que jamais verei 

Pois sempre é a mesma coisa 

O que eu invento são outras formas 

Tentando justificar a ausência, 

    de novos tempos lá fora.. 

A minha força se esvai 

Nós que desatam 

Libertando minha prisioneira 

Solta na prisão do pensamento 

A mulher que eu escondo 

Em cativeiro de insucessos... 

Minhas mulheres renderam 

Não belos relacionamentos 

Apenas textos ligeiramente interessantes 

Mesmo sem protagonistas 

Em estórias que eu não escrevi com agás... 

Não vou pintar o meu cabelo 

Faço de conta que é neve 

Caída sobre um sonhador tropical 

Que não soube viajar no amor 

Não havia cores 

Bilhetes 

Ou passagens para algum lugar apaixonável... 

Festas 

Reproduzem cores escondidas 

Aparentando alegrias 

Fogo seguido de cinzas 

Para dizer que um dia 

Arderam em carne 

Passaram pelas avenidas, 

Salões ou praças 

Exceto alguns lugares altivos 
    onde não conseguiremos chegar... 

A melhor hora para escrever 

É quando se está bem lá no fundo 

Quando vemos as cores dos nossos corais 

E pintamos aqui fora 

O que não dá para tirar de dentro... 

Nunca se elogia um amor alheio 

Mesmo que verdadeiro 

Ele não admite sair dos dois 

E despontar na ideia de alguém 

A bunda de Ellen 

Ou o cu de Roche 

A buceta de Sato 

Ou a vagina de Sabrina.. 

Onde fica o limite 

Entre a notícia de uma pessoa 

    e os segredos de seu corpo? 

Mulheres, todas vocês 

Afastem-se dos poetas 

Eles nunca deixarão de escrever, 

Sobre outras mulheres.. 

Mesmo que escrever seja apenas ficção 

De natural, 

    Somente o desembarque de frases.. 

O ano da pinga 

Porre continuado 

Embriaguez permanente 

     e ele não era bêbado 

Apenas deixava de ser sóbrio 

    diante do impossível... 

Bem sei 

Que meus últimos dias, 

    aqui 

Serão de correria e congestionamentos 

Solidariedade e solidão 

Mas... 

    aqui aonde? 

Nesta cidade, 

    ou no mundo? 

...doce mistério, 

Que põe muita graça neste viver... 

Os nômades, 

    às vezes precisam dormir.