Sessão Mochilão

O fim da estrada.

Não há um fim dessa estrada,

    é só a fronteira do país..

Pensa que tua vida é uma floresta

E tua sobrevida é caminhar

Ora abrir picadas

Ora descansar

Árdua tarefa

E tão mais difícil será

Se mais peso carregares

Em forma de medo,

Ou em forma de morte

Porque o desamor,

É só um cantil funcional...

Nas fotos mais bonitas da natureza

Repara que não aparecem seres humanos..

Na subida da montanha

O facão dentro da mochila

Um tropeço,

Virou cruz fincada no caminho..

Todos têm facas, lâminas

Nem todos sabem usá-las...

Preciso da mata

Das cachoeiras, rios

Da bicharada ao longe

Ou à espreita

Quem sabe um animal me olhe

E não me julgue como os daqui..

Tão bonita

Atravessando a pinguela da Casa do Ipiranga..

Perdida por ali?

Nada,

Eu é que me desencontrei há tempos,

    da beleza convencional...

O Cadeado não tem mais forma

Foi o tempo,

Que o transformou em serra..

Cadê a onça?

Está por perto

Veja as pegadas na beira do rio

Não há medo

Medo é coisa de cidade...

Dez minutos, intervalo

Para o próximo trem

Duzentos metros de ponte

Sobre um despenhadeiro,

Outro hotel da morte

Que nenhuma sorte vai deixar de reservar

Basta a maestria no caminhar..

Estrada de ferro

Ascendente francês ajudou construir

Sinto-me em casa

No tempo em que havia famílias...

O rio gelado nos pés

Ou sou eu,

Que ainda guardo calores inúteis...

Na floresta

É onde a mente se encontra com a gente

Ela vai à frente

Guiando até o lugar..

Num túnel

Em total escuridão

Acenda ao menos sua consciência

Ela é a bússola

Muito pouco utilizada à luz do dia..

Um aclive negativo

Obstáculo maior,

    não há como voltar

Assim é a vida.