segunda-feira, 27 de julho de 2015

Miss Celânea Três




 Dor abdominal que atravessa a manhã 
 Veio da madrugada, em clara escuridão 
 Fazer as honrarias da semana 
 Lancinante, 
 Obtusa, 
 Tão oca quanto um sentir que inexiste 
 Tão pálida minha face de reflexos 
 Dos olhares que não mereci por aqui... 
     Neste receptáculo de sensações 
     Eminentemente corporais. 


 Cólicas masculinas 
 Prenúncio de disease 
 Je suis malade 
 Ou meu viver não passa de um eterno confundir 
      Um misturar, 
      de línguas 
      que não beijei... 


 sou tomado de assalto 
 ao teclado armado 
 pela criminosa Poesia 
 em toda segunda-mercado 
 projetis silenciadores miram a consciência 
 matam-me um pouco mais 
 a cada semana, 
 e assim renasço 
 depois do tempo perdido sem escrever... 


 a mulata dos meus sonhos 
 mora no Rio 
 nem sei se ela existe 
 porque eu sou de Mar 
 e minha morena, 
 é minha completa realidade.. 


 queria ter um estilo 
 que me levasse às livrarias 
 cantinho em prateleiras 
 pilha central dos lançamentos 
 sem que ninguém comprasse 
 de tão bonito que é ver livros novos, 
 organizados, 
 vizinhos dos outros 
 ao lado de alguém que também, 
 escreve ao invés de viver... 


 o tempo traz a onda 
 mas a praia sou eu 
 ou uma gruta à beira-mar 
 onde há uma sereia a namorar 
 o marinheiro que se matou da vida 
 pela eternidade do encanto... 


 as flores choram 
 quando ignoram suas cores 
 não são sementes 
 tampouco herbário 
 são aromas 
 pois seriam amores... 


 o bolo de pão- 
 de-ló no frio 
 encolheu feito o piu- 
 piu na cueca 
 do polaco burro 
 que não sabe das coisas do tempo.. 


 que merda é essa 
 escrever pra ninguém 
 além de ser fundamental 
 e me fazer alguém... 


 vou só 
 gentes ficam pela estrada 
 porque ninguém quer saber onde vai dar 
 esse meu jeito de amar, 
 de amar sem dor. 
     Parecem querer o sofrer 
     E só depois chamar de amor... 
 Desçam mesmo 
 Tomem carona 
 Tomem no cu 
 E vão ler livros que prestem... 


 Sei muito bem falar de amor 
 Melhor ainda dizer como ele deveria ser 
 Mas do Amor não se fala 
 Dele nem se opina 
 Talvez, para ser amor, 
 Deva apenas ser vivido... 
     Vivê-lo sem falar ou achar 
     Só ter tempo para sentir... 


 Relação conflituosa 
 Não é relação, 
 é atrito.. 
 Por isso só admito 
 promover união 
 Com aquela Rosa... 





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