Crônica Cotidiana 33

A Vida Em Segundo Lugar 

Seres em potência. Sociedade, um só organismo enclausurando estes seres, que acabam não sendo. Permanecem latentes em seus sonhos, têm suas esperanças recolhidas, suas capacidades escondidas bem longe do funcionamento do primeiro motor. Outros, discutem política, sexo, esporte e religião com a habilidade dos leigos, sempre juízes. Ignoram a infinitude do mundo diante de sua desprezível dimensão individual, fazendo do espaço ao redor a única região habitável e meritíssima do planeta. Ai, ai... quem não tem cavalo, monta no pai. E quem não tem pai? Dentro do estacionamento da loja de materiais, o Audi avançou na contramão, quase atropelando um casal. O sujeito na boleia estava com pressa. A mesma pressa dos apressadinhos matinais que preferem dormir quinze minutos a mais e depois compensar o tempo ganho ou perdido com velocidade excessiva no trânsito. Estes, são uns daqueles, os que têm o umbigo coladinho com a genitália, distúrbios de identidade prazerosa, coisas da dopamina perturbada. Ele tinha reservado por telefone o último lote de cerâmicas que revestiriam o novo piso da cozinha de seu AP, agora com espaço gourmet, quebraram-se algumas: o pedreiro aguardava em sua casa com sua mulher, filhos na escola daquela manhã. Wilson Ricochete corria apenas para não deixar o lar com um estranho e sem dono, jamais pensaria que sua esposa tão recatada pudesse estar fazendo sexo oral na lavanderia com o dotado e cabeçudo trabalhador, enquanto ele cruzava irresponsavelmente sinais vermelhos lá fora, arriscando a saúde de pedestres indefesos. Nunca, a clássica cena dela trepada e trepando sobre a máquina de lavar roupa ligada para disfarçar gemidos e suspiros no condomínio, passaria na tela de sua mente chauvinista. Um executivo de sucesso como ele, não faria jus a tal galhada (somente em sua ótica de vida). Betina aproveitava e gozava a cada momento raro desses. Seu marido tinha lhe convencido quando moça, a abandonar a faculdade de Farmácia, prometeu e cumpriu prosperidade, bastava ela no lar. Mas a vida dela ficou vazia, sem profissão, sem dificuldades, sem resoluções das coisas, sem experiência, só latência. Vivia bem, até o dia em que descobriu mensagens não apagadas no aplicativo dele, trocando juras de amor com uma profissional da web. Como não tinha saída, resolveu ficar e dar o troco, direitos iguais. Poderia ela, Betina, ter sido uma excelente Bioquímica. O pedreiro José Luis desistiu do vestibular para Engenharia, o supletivo do ensino médio era dispendioso. Wilson, seria um bom Traumatologista, caso fosse Médico poderia ter noções mínimas de alteridade. E Paulinha, a call girl, era uma ótima cozinheira, quem sabe chefe de cozinha. Todos, diferentes do empresário. Mas igualmente a ele, perderam-se em seus caminhos. A felicidade é mesmo uma convenção: afastamos o que não conseguimos ser dos nossos sonhos, julgando-nos incapazes para determinada função, sufocando nossa autoestima. Se fizemos isso com nossas profissões, o que dizer sobre o mundo relacional? Entramos no primeiro ônibus. Fosse melhor, ter ido a pé. A mulher que eu amei, poderia muito bem ter aprendido a tocar violão... 

Navegando em Continentes

Duelo Sem Banjos

 É mentira que eu te amo 

 É verdade que eu minto 

 O amor é um sentimento real 

 Incompatível com toda sanidade 

 Filosofar a vida 

 Ensina sobreviver a qualquer espécie de morte 

 Somente a amizade legítima 

 Supera as paixões clandestinas 

 A dimensão do verdadeiro afeto 

 Segue o plano abstrato do infinito 

 Todo silêncio evitável 

 É mordaça auto-imune 

 Na tristeza autêntica 

 As lágrimas estão congeladas 

 O verão perfeito 

 Veio antes do inverno assolador 

 A felicidade só é plena 

 Quando o momento é completo 

 Os corações de pedra 

 Seguem na vicinal da evolução humana 

RECESSO 2016

quando a Poesia estiver morta

lembrar da música universal...

CURTA -- metr.

Contos do Bola Sete

O Próximo Marido 

José Carlos detona panos de prato. Esquece-se de suas cuecas bem lavadas no chuveiro, faltou pendurá-las lá fora. Ele embola os pares de meias usadas num cantinho qualquer da lavanderia. Sua sapateira está desarrumada, quase sempre. Ah, Zé...Zé insiste em futebol, qualquer jogo ou campeonato, em qualquer dia, é a sua novela na outra sala. Coitado do Zé, ele ronca, pouco, mas ronca. Ela bufa e sai do quarto, vai dormir com a pequena. Ele também sai do quarto, até quando Janaína janta macarrão alho e óleo, fica insuportável o ambiente. Preocupa-se com os filhos, briga com eles quando estão ao celular, ou seja, o tempo todo. Ele gosta de fazer churrasco em casa, juntar amigos e casais e parentes para conversarem, a preencher os cômodos e as áreas de lazer da casa vazia de palavras, diálogos e intersubjetividades. Já não é mais ciumento, depois do primeiro corno que levou, passou a pensar que os direitos devem ser iguais, e age. Mas ele estende sua toalha de banho no varal, a dela também. Mas ele quase não bebe, guarda sua escova de dentes limpa no estojo e, como já foi dito, lava suas cuecas. Mas ele abandonou o futsal da quarta-feira e o seu time no estádio. Mas ele não sai fim de semana para pescar com seu kit novo de pescaria. Mas ele continua a fazer todas as vontades dela, como pedia quando moça antes do noivado. Mas ele não reclama mais que ela fechou a boca até para um simples boa noite; nem da fechada de pernas, das dores de cabeça, do não-me-toque: rotina que virou doutrina. Até sabe que Janaína se masturba todos os dias de manhã sozinha no chuveiro, ele não liga; só (finge que) não entende a repulsa dela ao sexo, ao mínimo sexo convencional, há tempos já não praticava mais o anal na esposa. Intervalo de um ano. Carlos José. Cinco anos mais novo, viúvo. Evangélico, gordo e militar exemplar. Ronca estrondosamente, mas Janaína, pelo bem do novo amor, (finge que) não escuta. Janaína continua “livre” no chuveiro matinal. Porque sexo para Carlos, somente depois de cinco minutos de orações no chão ao lado da cama, nus em glória a Deus. Porque sexo para Carlos José, só depois do casamento. Casamento...casamento? O que é casamento mesmo?....  

Certas Canções que eu amo > "Luz do Sol" / Caetano Veloso

Crônica Cotidiana 32

Mercuriais 
A constrição dos vasos a zero grau. Os sorrisos da cidade estão sob os cachecóis do medo. O frio vem de algum lugar distante para invadir nosso segredo. Ele rodeia na forma de vento, agarra feito marginal e deita ao lado como se fosse bem-vindo. Quase imobilizados, somos impedidos de agir, falar e quase de sentir. Tento escrever, mas as letras estão tão quebradiças quanto as hortaliças no campo. As palavras não se juntam, as frases não se formam, um texto em estado de hipotermia. Sem poderem sair de casa, as sensações circulam aqui dentro tais quais as crianças hiperativas, buscando o que se fazer na impossibilidade do costume. Um lar sem luz. Mesmo assim, percebo que ninguém virá no galope da baixa temperatura. O inverno funciona como agente isolante, separando pessoas, resfriando pensamentos, enrijecendo diálogos e congelando brotos de amor. Mas o pior dos invernos, é aquele que ocorre nas outras estações. Aquela fábula do outono, por exemplo. Na frente do bule de café sobre o fogão esmaltado, ele tomou-a nos braços, deu um demorado beijo em sua boca. O termômetro moral explodiu, o sol tomou conta da cozinha, dos corpos, dos sexos. Um entreolhar, a carícia vestida de afago, o toque de carinho, mais beijos. A água ferveu, junto com o ambiente. Muito mais pela morte do proibido, do que pelo surgimento do possível. Conversaram como se nada tivesse havido. Não foram sábios o suficiente para driblar a timidez, a vergonha. Não foram corajosos o bastante para criar aquele amor, a companhia. A manteiga estava muito dura para passar no pão. Não tinha pão naquele dia. Um bicho de pelúcia caído no chão do quarto. Poesia perdida em casa de prosa. Um adeus na porta do elevador desuniu os lábios, pela segunda e última vez. Entre quedas e mordaças, relação esfriada. Restariam apenas conhecidos. Nunca seriam amigos. Nem amantes ou colegas. Havia muito gelo durante o ano inteiro naquela capital... 

CURTA -- metr.

Contos Além Manicômios

No teclado, já cansado, três letras estão fracas. Aplico força digital sobre elas, para resistirem e fazerem valer a sua vida artificial, ou seja, modestas incursões na vida real dos meus poucos leitores, gente rarefeita. Sou um aprendiz ou residente de terapeuta das minhas ideias, colocadas em papel de cristal líquido. Ao lado, como num hospital de campanha vietnamita, leitos onde se encontram pensamentos, opiniões, rebeldias e muita indignação, principalmente com a coisa quase parada da vida e das pessoas de sangue frio. Se Lobsang foi o médico, eu sou o cão de Lhasa, um lobo para não ficar tão society assim. Um lobo matreiro, que observa as pessoas ao longe e com educação, só para criar textos. Trago as belas e as gordas, as feias e as magras, as jovens e as velhas, as pobres e as ricas, as medianas, todas as mulheres que couberem no meu imaginário surreal, lá para dentro do ambiente, fora da guerra urbana. Raros são os homens, não pelo machismo, mas pela simples questão de afinidade, eles ainda cabem em pouquíssimos sentidos, outros. Até porque o universo feminino é infinitamente mais estelar que o yang. Claro, apenas aquelas mulheres que me despertam interesse em dizer sobre algo que delas interpreto, pois é delas que algo emana, e às vezes não, nada emana. Elas não sabem que escrevo, isto é, que as levo para a cama, que por sua vez, são os leitos daquele ambulatório meu. Lá, fazemos de tudo. Do impossível ao iminente. Do proibido ao liberado. E tudo sem conotação sexual. Até já amei uma vez. Sem toque, sem perfume, sem cafuné, sem juras. Era uma grande mulher, que se fez minúscula perante meu tamanho sentimento. Depois de algum tempo, eu teria dado alta para ela. Não sem transformá-la na pessoa mais feliz do mundo. Do meu mundo. Nosso mundo. O mundo ao redor daquela coisa que eu chamo de hospital, que combina mais com um sanatório e, na verdade, é apenas a minha consciência, um cantinho de paz na cidade oculta. Mas a vigilância sanitária fechou tudo. Fui embora com a minha loucura para a praia. Ainda não cheguei lá. Lá, onde só terei redes, pois não trarei ninguém à minha vida, minha baila criativa. Onde eu possa me preocupar apenas com o mar e as suas tábuas de marés. E lá, onde escrever seja nada mais do que um simples ato de descrição das paisagens. Porque eu sou dado à algumas máximas, como naquela em que Nietzsche diz “há sempre alguma loucura no amor; mas há sempre um pouco de razão na loucura”. Então, racional é dar muita vitamina D para essa minha insanidade toda. Pois sei que amor de primavera, não desce a serra... 

Ah, como é bom não ser o único neste mundo.. 

"Balada do Louco" - Rita & Roberto

by Melody 101

Rebelde Com Causa

Não odeio ninguém, mas quase. São os amantes do frio, estes deslocados índios urbanos que fazem a dança da geada, chamando para si todo o encolhimento do mundo. Recaindo sobre nós, os solares, os praianos, os nudistas (naturistas para os pudicos). Em seus ritos, louvam a cor do sol, o branco nas gramas, os tons dos edredons, dos cachecóis, ceroulas, meiões, aquecedores a óleo, cafés, vinhos, fondues, sopas e tantos outros consomês, tudo o que possa disfarçar sua frialdade interior, congênita ou adquirida. Pergunto o que nós outros temos a ver com tais aberrações genéticas. Vontade de colocar toda essa gente antártida num balão e soltá-los feito padre matinhense até pegarem carona na corrente de um vento predominante de oeste e se perderem nos arredores de alguma calota polar. Meu único crime, deportação compulsória. Conviver com eles, é a maior prova de alteridade de um ser humanamente normal. Eles que não gostam de sol, de pouca roupa, de sorriso aberto, água gelada, cerveja, mar também. Não gostam de calor, blusa decotada, pele, sensualidade, beijo de língua, cunilingus, sexo. É gente que só da bitoquinha ou selinho, copula em um minuto, relações precoces, gozos imediatos e olhe lá, porque quase sempre estão invaginados, retraídos, murchos, encapsulados e secos em todos os sentidos, sem falar no sono e nas dores de cabeça. Melhor: não olhe, porque tudo está encoberto, apenas imagine-se penetrando algum órgão, se você errar e entrar numa bolsa de água quente, problema seu. Um texto boçal, não posso ter veia humorística dilatada com três graus centígrados e sensação térmica de menos cinco. Seres ectópicos, descoloridos, 'apinguinzados', bem que poderiam vazar para desfilarem seus hipotálamos insensíveis e indiferentes sob as barbas das focas e das orcas, os equatorianos agradeceriam sua emigração sem volta e sem dó algum. Mas se a passagem não der, vão todos tomar o quê e aonde quiserem lá em São Joaquim ou em Urubici! Longe de mim, fora daqui! Sinceramente, é só nessa hora em que eu penso que sou muito ingênuo, por não conseguir admitir que a vasoconstrição generalizada possa permitir acontecer em pleno país tropical aquela coisa tão caliente chamada felicidade ... 

Espaço Augusto dos Anjos

 Derrubei algumas coisas, 

     na vida 

 Não vi que eram vidro.. 

 Hoje, 

 A dez quadras da morte, 

     não há nada que se quebre... 

 Minhas frases tuas 

 Lançam-se da beira da cama 

 No frio chão do destino.. 

 Feito pessoas no incêndio de um prédio 

 Pulam, 

 Só para fugir da sufocante agonia.. 

 Neste espelho 

 A trinca é imaginária 

 Esconde-se há sete anos 

 Para que ele não veja, 

     que tudo realmente se acabou... 

 No clube dos suicidas 

 O sócio-remido, 

    é o mais covarde... 

 Quase agridoce, 

 O paladar da morte 

 Proporciona textos de alta gastronomia.. 

 Um feiticeiro me disse 

 Que não devo brincar com o destino 

 Respondi que não era brincadeira 

 Apenas faço notas sem medo 

 De tudo o que não será 

 Nem aqui nem lá, 

 Digno de minha vivência... 

 Não era estrela cadente 

 Era o brilho da adaga da morte, 

 Que riscou o céu do meu tempo 

 Na altura do meu olhar 

 Um olhar proibido de te amar... 

 As piores mortes 

 São as daquilo que não se enterra 

 Vaga pela superfície 

 Feito onda que não quebra 

 Aponta mas não chega 

 Na praia que eu tanto queria... 

 O silêncio 

 Morte em traje de gala 

 No baile das oportunidades.. 

Sessão da Tarde - Poesias p/ crianças GRANDES - 2

QUADROPHENIA - "Manhã de Carnaval"

 O escritor 
 Quando morre, 
     vira Pessoa... 

"MANHÃ DE CARNAVAL"  -  LUIS BONFÁ & ANTONIO MARIA

 Nosso Trio 

 Nara Leão 

 Luciana Elizondo & Quito Gato 

 André Rieu 

Contos Marinst

O Faroleiro 

Seu destino não fora contemplado pela sorte, coisa que não existe. Viu passar ao largo de sua história, muitas outras coisas inexistentes. Mas como se vê algo que não existe? Simplesmente, não se vendo. Viu que havia a dor, sem tê-la visto. Viu que não houve amor, sem tê-lo visto. O não avistamento, é uma espécie de visão de varredura, de longo alcance, integral. Tudo isso, sem procurar, apenas com suficiente atenção ao redor. É difícil acompanhar a narrativa daquele homem, complexa demais para quem tem uma vida normal, quadradinha, no conforto da casinha urbana, fã de leitura palatável, best-seller mastigado. Mas seu ar era marinho. Respirava em profundidade, complexa pelos seus contextos. Ela revela coisas abissais, ao mesmo tempo em que boia nas distantes superfícies. Oscila, entre todo o comprimento de todas as ondas, nas mais diversas direções, indo além até o leito, ou o recife, ou a plataforma. Talude também. Não era intelectual, faltaram-lhe tantos autores, músicos, diretores, escritores, artistas. Foi numa morada de fundos que encerrou seu ciclo de coincidências bastardas. Estas sim, existiram à revelia da falta de promiscuidade relacional. Não se entregou às diferenças, repeliu as indiferenças. Não se atirou à carne, evitou sangue maturado. Também não se lançou à prosperidade, detestava ambições. Concluiu que a vida era muito mais simples do que os seus sonhos modestos. Desperto, sua luz iluminava o pouco que havia, além de mostrar tudo o que não havia. Quando olhou no relógio, era tarde da noite, já não dava mais para desfrutar dessa tal felicidade. Já não dava mais para ver a lua; sem lua, o mar parece não existir. Já não dava mais para amar; sem amor, o mar deixa de ser mera coincidência...   

 "What's Left To Say" - Ulli Boegershausen 

Crônica Cotidiana 31

Estuário Paradigma 

Estandartes e tantas cores. Corpos seminus desfilando suas taras. Marchinhas para manter bêbados em pé. Um salão para confetes, serpentinas e vômitos, uma pista, rua-avenida, alameda, qualquer plano, qualquer piso. E a sempre fuga do presente. Quando ela não ganha adereços do tempo, diz-se fora-de-épóca. Todo dia é dia de fugir do tempo. Todo tempo é tempo para fugir do cotidiano. A festa de fevereiro justifica e autoriza tais disparadas, as quais se dão em direção ao nada. Hoje, três meses depois da diáspora oficial, ainda vemos gente fugindo de suas realidades. Deslocam-se para a periferia de suas vidas, escolhendo um cantinho para pensar melhor sobre elas. Melhor assim, do que se tornar mais um dependente químico aguardando internação compulsória. Um texto acéfalo, agregando carnaval, alcoolismo e existências, todos fora de hora. No fundo, ele quer falar de medo. Quem tem medo, ou se encolhe ou foge. Aos encolhidos, meus sentimentos. Aos retirantes, um salve. Pois a fuga sã, não é fuga, é libertação. Libertar-se de suas próprias amarras. Uma capital cheia de cordas, esse é o nosso habitat. Onde passamos o resto do ano sem festas, sem cores, sem nudez nem libido. Sem tolices musicais, sem chão para prostramos. Sem justificativas que amenizassem nossos medos. Medo, é a morosa necessidade de ação frente alguma coisa importante. Miscelânea, mas é assim mesmo que funciona a sobrevida. Paula foi para o litoral tentar resolver seus dilemas, a natureza era soberana a tudo, precisava restaurar contacto com ela. Lá, os problemas ficavam menores, mais baixos, mais magros e passíveis de soluções. Eis que ela levou Alvarinho a tiracolo no pensamento. Não sabia mais o que fazer com ele. Ele aliviava seus desejos, trazia o gozo lá do centro de sua cidade-estado. Até que um dia o clímax passou a ser artificioso, perdeu sentido, razão de ser, sobrou a carne e mais nada. Como na imagem de duas peças de boi sobrepostas na vitrine do açougue. Ela queria algo mais que uma troca de secreções. Começou a entender que ela era objeto do deleite dele, por mais carícias que ele fizesse, amigo que se dissesse, parceiro a quem recorresse, seu amante extra-oficial. Uma espécie de contrato sinalagmático, gerando obrigações e deveres para ambas as partes: “dê-me, que te tomo também”. Tola, depois do amor mecânico mandava o malandro travestido de companhia para outro quarto, e ficava sozinha em sua cama relaxando, revisitando sua memória, aportando em seu futuro, não sem deixar de criar um vácuo no presente, expoente de solidão. Não mesmo, chega de rotina. Sexo, não é só pênis e vagina. Deve haver outro caminho que conduza ao prazer. Um caminho onde o medo não passe de uma fantasia colorida. Deve haver outros prazeres! Sim, um prazer legítimo, de brilho definido, num outro nível de vínculo! Eureca, a viagem e o Santo Graal. Basta de ser Paula. Alvarinho nem imaginava que a partir daquele exílio, teria de se converter a Onan. Ela voltou de lá, disposta a ser uma nova pessoa. Antes, faziam dela apenas mais uma mulher...uma mulher a mais...uma mulher qualquer...faziam. 

A Cruz e o Credo

O ultimo morador tinha uma cruz na parede do quarto. Foi embora, ficou o sinal. Não se sabe se a marca deve-se à sua fé, muito menos fé em quê. Quatro demãos não foram suficientes para remover o símbolo cravado na alvenaria. Aquele plano vertical do cômodo já estava mais escuro que os demais, deixou-se assim. Poucos anos, e não se vê mais o sinal. O atual morador, ou não carrega nenhuma cruz, ou simplesmente não tem fé. E se não tiver mesmo, nem se pergunta em quê. O tempo foi o agente responsável pelo sumiço da imagem. O tempo que o inquilino passa ali, naquele imóvel. Pois ele não olha para as paredes, tem se fixado na janela. Esta, uma porta também simbólica, para o amanhã. É através dela que a luz da alvorada chega. Que o som dos pássaros vem da rua. Que os sonhos se vão para o mundo. A janela é dinâmica, criativa, possível. Ela não representa sofrimento, sacrifício, pesos nas costas, coisas assim. Acreditar na dor como pressuposto para a felicidade, é crer na necessidade de libertação. O problema é que os moradores não sabem onde estão presos, consequentemente, do que é que eles precisam na verdade se libertar. Inventaram dogmas, os quais arrebatam fiéis impondo o medo capital para os desgarrados hereges. Aquela cruz foi para outra casa, um outro CEP para a mesma crença. Arrastou todos os medos junto. Bastava ele ter olhado para a parede oposta, que a janela lhe traria muito mais que a fé. Porque além dela, há o mundo. Além da cruz, existe apenas outro quarto, uma sala ou um banheiro. Talvez, aquilo em que cremos ou deixamos de crer, seja o nosso obstáculo. Precisamos rever os nossos conceitos sobre o amor. Este, não precisa de que alguém acredite nele. Nem na parede esquerda, nem na direita. É algo central, que começa no meio do quarto e vai em direção ao teto do mundo. Porca miséria, as lajes haveriam de ser todas invisíveis. E as telhas deviam ser todas transparentes. Talvez assim, houvesse mais amor circulando pelo espaço, inclusive dos céticos... 

CURTA -- metr.

Contos 3/4

O Passado Nas Mãos 

Todo bom relógio é um círculo. Uma antiquíssima convenção dos homens interpreta o movimento dos ponteiros como na direção do amanhã. Outra, contemporânea, disfarça a sempre volta ao começo através de mostradores digitais. Mas o carrossel é imponderável, gira, roda em motocontínuo. Aí, alguém na beira da calçada grita do outro lado da rua pedindo para definir o passado. O que é o passado? Qual o sentido dele: algo é passado ou o passado é alguma coisa? Ao contrário, ele vem de algum lugar ou nós é que levamos as coisas até ele? A Filosofia brada tanto quanto, na tentativa de auxílio, quase uma ambulância epistemológica. Desnudo meu raciocínio, teso, penso que se algo fosse passado, nós seríamos coveiros, enterrando o que bem entendêssemos, tipo "isso aqui já era". Ou, se o passado fosse alguma coisa, seríamos jardineiros, podando ou ignorando o que já está sepultado, feito "já acabou aquilo lá". Nem A nem B, ele mais parece sucumbir diante da reativação da circulação sanguínea, pressão arterial e batimentos cardíacos junto com outros sinais de modificações orgânicas, como a transpiração por exemplo; do que emergir pelos sintomas lúgubres do córtex memorial na pradaria dos parnasianos hipocampos, os jardins da paz. O homem em sua complexa lida com a terra, não percebe que o passado é nada mais do que a segunda maior entre as convenções humanas - só perde para a invenção do amor - espécie de paliativo contra toda e qualquer indefinição existencial. Atribuindo passado aos nossos revezes, incertezas ou frustrações ainda extemporaneamente pendentes de conscientização, é como se estivéssemos prescrevendo chá de camomila ou Quadriderm para nós mesmos, algo tão démodé quanto inócuo. Pior, o homem não entende que o passado não existe quando há pulso no antebraço. Tenho algo nas mãos. Olho, toco, sinto, é uma coisa ubíqua. Rogo ao Universo, que eu nunca venha a concluir que perdi todo esse tempo longe dela... 

DEZ encontros

 Eis que ele apareceu 

 Ofereceu serviços de jardinagem 

 Mas ela morava num edifício 

 Cujos jardins, 

     ficam dentro dos apartamentos 

 Coisa muito íntima para estranhos 

 Estranhos àquelas flores, 

 Às suas cores 

 E às coisas do seu semear... 

 Viram-se pelo entreolhar 

 Beijaram-se sobre a cama 

 E casaram-se sem demora 

 Numa pressa que matou o tempo.. 

 Sem tempo, 

 O espaço, 

     viúvo do tempo, 

 Morreu de desgosto... 

 A união fez a quimera 

 Do homem besta, 

     com a mulher fera 

 Coisa típica da selva 

 Que chamam de cidade 

 Civilização, 

 E tantas outras fantasias... 

 Ele só queria uma fenda, 

     em seu caminho 

 Um vale onde pudesse repousar a carne 

 Veio junto a montanha 

 A qual jamais conseguirá superar... 

 Quando o amálgama é o sexo 

 Tudo aquilo que não for sexo, 

 Não se liga... 

 Chegou uma amizade na estação 

 Mas ela o levou para a sua casa 

 Uma casa de carências, 

     de desejos e ausências 

 Sem vaga para amizades... 

 Coitada, 

 Construiu um modelo de homem, 

     e o colocou no sonho 

 Sem saber que as companhias 

 Obedecem à realidade do imprevisto.. 

 Como brigam aqueles dois 

 Que um para o outro, 

     Não foram feitos 

 Mas sempre voltam 

 Por já conhecerem os seus defeitos... 

 Todo jardim tem espinhos 

 Só para demonstrar o cuidado 

 Imprescindível a toda semeadura... 

 Tão cedo se amaram 

 E de tanto e tão puro 

 Que hoje, 

     depois do tempo 

 Ainda falta muito para se amarem...