Miss Celânea 4

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A poesia voltou viúva 

E hoje, 

A cada nova chuva 

As cores estão ausentes 

Mas nem por isso há vontade 

De se esperar pelo próximo sol..
    porque o sol é sempre o mesmo
    e é ele quem falece...

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Essa mania de considerar 

Milhares de estrelas no céu 

E milhares de frases em minha biblioteca 

Ainda vai me conduzir 

Para um lugar 

Bem mais perto de mim... 

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Cientista das sensações 

Não sou teórico 

Apenas transformo em laboratório próprio 

Sem Erlenmayer nem Béquer 

Tudo aquilo que vem à minha percepção, 

    dos sentidos 

tenho apenas tubos de ensaio 

onde guardo frases 

do que não vivi... 

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Linda brasileira 

Abre suas pernas para o nojento ogro universal 

Pinto pequeno invade 

Único local onde ela suporta recebê-lo 

Admitiria morrer de tristeza, 

Ou de ira 

Mas nunca pela violência... 

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A luz que vinha de lá do horizonte 

Era de estrela 

Cadente, 

Foi atrás de outro firmamento 

Quando viu toda essa minha insustentabilidade 

Ou seja, 

A falta de suporte para o amor.. 

Só porque não acredito nele, 

A minha lua é sozinha no espaço.. 

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Há um outro fim 

Depois do final 

Afinal, é assim 

Que acontece com tudo aquilo que começa 

Com tudo o que tarda 

E com tudo aquilo que não se tenta.. 

A única diferença, 

É o quando 

O quando é que se chega ao segundo fim,
O inexorável nunca..

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Não morrerei sozinho 

Em minha tumba, 

Milhões de palavras escondidas 

Substituirão as flores que eu não falei na vida... 

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O homem solitário 

Lá fora, 

Temporais e invernada 

Mas o verdadeiro frio 

Ele sente dentro de casa... 

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As prateleiras dos supermercados 

E as vitrines das lojas, 

Estão cheias de coisas que preenchem a solidão.. 

Mas a solidão, 

É algo que não se negocia... 

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A vida 

É uma sucessão de inúmeras perdas 

Entremeadas por alguns ganhos, 

Que teimam em não serem reconhecidos.. 

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Foi pela Filosofia 

Que eu mergulhei na poesia 

Antes restava na areia 

Achando que era água fria.. 

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Chuva 

Sobre pedra 

Rio vertical 

Vertendo nos bairros 

Que não conseguem formar cidade 

Não teve sol 

Não há foz 

Não haverá paz.. 

Não passamos, todos 

De um empilhamento de paralelepípedos.. 

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Calem a boca da ingrata 

Acha que é beata 

A porca que não reconhece seu rebento 

E gritam pelo jardim 

Como se fosse chiqueiro 

Pisam em flores 

Defecam nos canteiros 

Ignorando perfumes 

E o seu caráter intruso... 

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Atos 

Pedem sentido 

Que traz nexo 

Para os fatos 

Não morrerem 

Nos braços do acaso 

Sob a égide da indiferença 

Para a cova das inconsequências... 

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Vento que não 

                          voa 

Descobre- 

                  me 

Até que eu verta em 

                                     cores 

Minhas cores que eu nunca 

                                                  vi 

De não saber olhar para 

                                           mim 

Nem estender os braços ao 

                                                vento... 

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Mudar-se 

É deixar de ser vizinho do passado...