Se..

Ela se prepara. Vai ao espelho, se garante – o que não é preciso, poderia ir de qualquer jeito. 

Caminha até a janela, afasta a cortina. Pronto, ela e o mundo. Alguns trejeitos, o olhar fatal, e aquele sorriso que nunca acontece, some antes do fim. 

As chuvas de purpurina e glitter são frequentes, talvez ela pense que algum acessório vai embelezá-la, como se isso fosse necessário, ou possível. 

Ou não, ela apenas brinca com a imagem. 

 A rua é pública. Muitos passam por ali. Uns param, olham e se vão. Outros param, veem e comentam. Sabe-se lá quantos sentem alguma coisa, não importa. 

Mas tem um, apenas um, que é diferente. Modesto, ele não assume que é especial. Porque as especialidades necessitam de referências, pares ou ímpares, e ele não é plural. 

Nem melhor ou maior, é um tanto diferente. Distinto, e cavalheiro. Dos antigos, dos valores antigos.

E nessas expansões do universo eis que o sentimento, é moderno. Melhor, contemporâneo. 

Novo, e já maduro. Até parece que o destino deixou para depois das experiências, da sabedoria, do conhecimento, da maturidade daqueles valores, mesmo que tal qualidade seja relativa para uns, já que a relatividade também é referencial. 

Foram as semelhanças. Estudantis, políticas, literárias, filosóficas. Aquilo que vem de dentro e ele reconhece, muito. Identificação. 

Mas tem outro elemento magnético que o atrai sem juízo, mas também sem pecado. 

O jeito dela. 

Mesmo bom escritor, ele não consegue conceituá-la. Claro, porque não a conhece. 

Corajoso, tenta fazê-lo. Dotado de respeito e desejo, conhece o seu lugar. 

Não se arrisca, sabe por quê? Pois não é aventura, não é caça,  não é inconsequência nem loucura. 

A sensação que ele tem quando a vê, é mesmo transcendental. 

A sua plástica, beira a perfeição. O cabelo chanelzinho, os olhos coloridos, os traços do rosto, a tez da pele, o contorno dos lábios, o pescoço...parece porcelana. Mas não de Campo Largo. Talvez da terra dos ancestrais dele, a França, como sugeriu o Google. Limoges, isso? 

Ele se sente tão bem, que é capaz de imaginar um convívio. Risadas, ação, viagens, noite, música, dia, amor e selvageria. 

Mas ele para, toda imaginação tem seus limites: a racionalidade. 

Mundos semelhantes, gerações diferentes, ele não merece tanto. 

Passada a chuva, ele desliga o aplicativo. 

Interrompe o sonho. 

E volta para casa da realidade. 

Mesmo com tanta certeza da tal felicidade, ele age como uma pessoa humana .

Uma pessoa humana contemplando a lua. 

Alguém que ele nem pôde imaginar que existiria. 

Que ele nunca viu. 

Mas sentiu. 

Sentiu um princípio, uma chance. 

E que, por fim, deseja toda a felicidade do mundo para aquele que teve pelas mãos do destino, 

A companhia de alguém chamada Silvia. 

Não me incomoda a insônia 

Assim que levanto, 

Sinto-me abraçado a uma determinada existência 

Um conforto 

Um carinho imaginário que só a loucura tem 

De sentir, 

     sem ser amado por alguém... 

A cada surgimento teu 

Roubo como se fosse meu 

Atiro-me no espaço 

Abraço-te  

    e te levo para o cativeiro 

    um canto do peito   

    onde eu te dou colo a imaginar 

    o outro lado do teu luar.. 

Ana Canas  -  "Esconderijo"